El primer libro que recuerdo que haya leído es Momo de Michael Ende. Para esta época de mi vida, los recuerdos se me vienen hoy un poco confusos, recuerdo algunos libros que leí, pero el orden exactamente no lo recuerdo. Creo que éste fue el primero.
Pero como lo leí hace tanto tiempo, no recuerdo casi nada de él. Recuerdo una niña huérfana que vivía en un anfiteatro, recuerdo a Casiopea, y recuerdo más que nada a los hombres grises que robaban el tiempo, y que hubo que perseguirlos por lugares que yo imaginaba sumamente extraños y geométricamente confusos. Pero entrar en detalles, ni me lo pidan.
Sin embargo, hoy viendo las cosas en retrospectiva, me sorprende la temática de esta novela, que para un niño debe ser bien inquietante. Sobre todo por la manera como se presenta al fenómeno del tiempo. El tiempo siempre ha sido muy inquietante para mí, lo más obvio y lo menos obvio a la vez. A veces me parece que darle un sustantivo al transcurrir es realmente un absurdo lingüístico.
Apenas hoy, día en que escribo este post, me doy cuenta de que el autor es el mismo de La historia interminable, o como la conocimos aquí por la película, La historia sin fin.
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